她的声音提高了半个调，语速明显加快。
“这是我儿子的歌！我儿子写的！词是他写的，曲是他写的，里面的乐器也是他弹的，唱的也是他！全是他一个人弄的！”
“你儿子？”李姐瞪大眼睛。
“对！就在那儿！”
林婉伸手一指吧台后面的林季，声音洪亮得整个店都能听见。
“我儿子！林季！”
几桌客人齐刷刷地转过头来。
林季坐在吧台后，手里举着菜单，迎上所有人的视线。
他慢慢放下菜单。
“……妈。”
“怎么了？”林婉双手叉腰，一副“我难道说错了吗”的骄傲表情。
“没事。”
林季端起吧台的一杯温水，低头喝了一口。
试图把脸藏在水杯后面。
耳朵根有点热。
李姐凑过来，上下打量了他一番，拍了拍他的肩膀。
“哎哟，小伙子长得真精神！你妈天天念叨你，说你在搞音乐，我还以为是在哪个小酒吧弹吉他呢，没想到这么厉害啊！这歌听着就像大明星唱的！”
“他就是大明星！”林婉在旁边抢答，“而且还上了那个什么……什么榜来着？”
她扭头看向林季，疯狂使眼色。
“BillbOard。”林季小声提醒。
“对！就是那个逼波榜！排到第十二名了！全美国的！美国人都爱听！”
林婉一拍手，中气十足。
“厉害了！”李姐竖起大拇指。
虽然她显然不知道BillbOard是什么，但“全美国第十二名”听起来就很唬人。
又有两桌客人被吸引过来。
林婉抓住机会，端着抹布迎上去。
开始讲述“我儿子写了首歌在美国排到第十二名”的光辉事迹。
林季靠在椅背上。
看着母亲在几桌客人之间来回穿梭，把同一件事翻来覆去地讲。
每讲一遍，都会神奇地多出一些细节。
第一遍是“排到第十二名”。
第二遍变成了“差点就是第一名”。
第三遍的时候，已经隐约有了“美国总统都在听”的趋势。
林季终于听不下去了。
“妈，菜要糊了。”
“哎呀！我的小炒肉！”
林婉一拍大腿，急匆匆往后厨跑去，跑到一半又折回来，对着那桌还没反应过来的客人补了一句。
“你们多听听啊！这歌越听越上头！我每天听三十遍都不腻！”
林季靠在吧台的椅背上，看着母亲风风火火的背影消失在后厨门帘后面。
他深深地叹了口气。
音箱里的《UptOWn FUnk》刚好播完。
短暂的静默之后，那段骚包的贝斯和鼓点又从头响起。
真的是无限循环播放。
两个戴着棒球帽的小伙推门进来，找了个靠窗的位置坐下。
其中一个正准备拿菜单点餐，音箱里的歌引起了他的注意。
“这歌最近挺火啊。”他随口对旁边的朋友说了一句。
他的朋友还没来得及回答。
后厨的门帘被一只手掀开一个角。
林婉探出半个身子。
“这是我儿子的歌！”
林季默默把菜单举起来，挡住了脸。